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日子，在死寂的囚禁中，一天天流逝。
苏织锦仿佛变成了一个没有灵魂的钟摆，在书房这个狭小的空间里，规律地重复着三件事：吃饭，睡觉，写下下一个该死之人的名字。
她再也没有哼过那首江南小调，再也没有做出过任何可能勾起回忆的无意识动作。她将自己活成了一潭死水，平静，无波，也毫无生机。
今天，当哑巴女佣从窗口递进一张新的信笺时，苏织Jin在书桌前坐了很久。
窗外，秋风乍起，卷起几片枯黄的落叶，拍打在玻璃上，发出萧瑟的声响。
她握着笔，在纸上缓缓写下了一个名字：
王信德。
这是当年苏家的老管家，是那个看着她长大、待她如亲女，却最终为了钱，打开大门，引狼入室的……叛徒。
写下这个名字时，她的手没有抖。心，也没有痛。好像这一切，都与她无关。
她将纸条递出窗口，然后回到床边，用被子将自己紧紧裹住。她不知道，在书房门上那个不起眼的黄铜装饰后面，一双痛苦而偏执的眼睛，己经看了她很久很久。
霍敬亭就站在门外。
他己经在这里站了几个钟头。
他看着她吃饭，看着她看报，看着她像一个幽灵一样在房间里踱步。他试图从她身上，找出哪怕一丝一毫，属于“她”的影子。
可他失败了。
眼前的这个女人，冷静、理智、狠辣，像一把磨得锋利无比的手术刀。而他记忆里的那道月光，是温暖的，是柔软的，是会因为他受伤而掉眼泪的。
她们怎么可能是同一个人？
可如果不是，那些无法解释的巧合，又像跗骨之蛆，日日夜夜啃噬着他的理智。
当副官将写着“王信德”的纸条呈上来时，霍敬亭的目光，再次透过窥视孔，落在了苏织锦身上。
她侧躺在床上，蜷缩成一团，单薄的身体在宽大的被子里，显得格外瘦小。秋风从没有关严的窗缝里灌进来，她似乎是觉得冷，将被子又裹紧了一些。
就是这样一个无意识的、脆弱的动作，像一根针，猝不及防地，刺进了霍敬亭那颗早己被折磨得坚如磐石的心。
他忽然想起，他记忆里的那个女孩，也总是很怕冷。一到秋冬，手脚总是冰凉的，需要他用掌心焐热。
一个念头，毫无预兆地，疯狂地冒了出来：
他是不是……做错了？
他把她关在这里，用最残忍的方式逼迫她，折磨她，究竟是为了求一个真相，还是……只是在满足自己那份不甘与偏执？
他是在寻找过去的影子，还是在亲手，将现在这个唯一可能藏着秘密的人，也一起推入深渊？
霍敬亭缓缓闭上眼睛，靠在冰冷的墙壁上，第一次，对自己的所作所为，产生了动摇。
他挥了挥手，对身后的副官下令：“去查这个王信德，把他所有的底细，都翻出来。”
顿了顿，他补充了一句，声音沙哑得几乎听不清。
“还有……让厨房炖一盅姜汤，送进去。”
