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奶奶脸上的笑容僵住了，伸出去的手尴尬地停在半空，眼神里充满了受伤和不知所措。她嗫嚅着：“这……这都是干净的……自己做的，没放那些乱七八糟的……”
爷爷坐在沙发上，闷着头，用力咳嗽了几声，脸色涨红，不知是咳嗽憋的还是气的。
许焕的心像被针扎了一下。她看着奶奶卑微讨好的笑容瞬间碎裂，看着母亲毫不掩饰的嫌弃，看着爷爷压抑的愤怒，再看着弟弟茫然无知地摆弄着他的新游戏机。一种巨大的悲凉和无力感攫住了她。这不仅仅是生活习惯的差异，更是两个世界、两种价值观的激烈碰撞。
奶奶带来的，是她认为最好的、倾注了心血的“家”的味道；而在母亲眼里，那是落后、肮脏、与现代都市生活格格不入的“累赘”。
她默默走过去，没有看母亲，也没有说话，只是蹲下身，小心翼翼地把那些被嫌弃的腊肉、窝窝面和冻梨，一样样重新包好，放进奶奶带来的旧布包里。动作轻柔，仿佛在对待易碎的珍宝。
“奶，这些东西好，我爱吃。放我睡觉的地方吧。”许焕的声音很平静，却带着一种不容置疑的力量。她拎起那个沉甸甸的、装着泥土气息的布包，走进了父母给她安排的、那个带阳台的小房间，那个弟弟画室临时改的小房间。她把布包仔细地吊在窗台外面，窗外是冰冷的城市霓虹，窗外足够冷，这些土特产不会坏掉。那鼓鼓囊囊的旧布包与城市格格不入，却像一颗来自故乡的、沉默而倔强的琥珀，凝结着土地的温度和奶奶无言的爱。
晚上，许焕起夜，路过客厅。昏暗的光线下，她看到爷爷没有挤在父母安排的继祖的房间，而是裹着一件旧棉袄，蜷缩在客厅那宽大却冰冷的真皮沙发上，发出轻微的鼾声。暖气似乎也驱不散老人骨子里的寒意和与这个“新家”的隔阂。许焕默默地走回自己房间，拿出自己的棉袄，轻轻地、轻轻地盖在了爷爷身上。
老人似乎有所察觉，在睡梦中咂了咂嘴，含糊地嘟囔了一句什么，翻了个身，裹紧了孙女的棉袄，睡得更沉了。
许焕站在黑暗中，看着爷爷苍老蜷缩的身影，再回头看看自己房间里那个窗台上的旧布包。省城的“团圆年”，比她想象的更冰冷，也更复杂。有点后悔让爷爷奶奶来受委屈了。
但是如果天亮回村里，爷爷奶奶脸面都挂不住，只能忍到过完年了。
父母的“新家”宽敞明亮，却没有爷爷奶奶和自己的位置。而她许焕，是这个冰冷“新家”里，唯一能感受到那份来自庄浪河畔、带着泥土腥气和深沉爱意的微弱暖流的人。她守护着那包被嫌弃的土特产，也守护着爷爷奶奶在这个格格不入的世界里，最后一点可怜的尊严和念想。这个年，注定将在无声的隔阂和小心翼翼的守护中度过。
